A PROPOS D'OVERMARS

Une putain de chute dans un gouffre, un gouffre dont le fond s’écroule sous le poids de chacun des nôtres qui tombe. Tour à tour nous nous écrasons après avoir glissé, encore, le long de ces parois trop lisses. Des corps intoxiqués qui se chargent une dernière fois...la peur, l’adrénaline avant que tout se vide dans une complainte qui nous glace le sang puis se tait violemment sous le choc d’un contact avec ce fond qui nous attend patiemment.

Une putain de chute dans un gouffre dont le vide est spirituel et mental, intellectuel et neuronal. Le dos face à l’issue et la crainte de se retourner ... la chute peut commencer... La décadence, Reine parmi les Reines, suinte dans les failles d’un système devenu poisseux. Trop humide, irrespirable, glauque et crasseux, tel se présente le monde dans lequel la masse installe le quotidien qu’une élite falsifiée lui vend. Cette masse d’ombres de chair et de sang sillonne les artères de la grande œuvre.

Des malades qui s’enferment et s’emmêlent dans des folies sans cesse renouvelées, berceaux d’un malheur qui surgit quand tout va bien dans cette sphère des enfers. Ils sont malades et errent dans cet Univers reconstitué par de nouveaux génies, malades, amants du désastre, amoureux masochistes shootés à la mort en pilule qui ronge la fibre nerveuse et mène à l’exil cérébral. Une masse d’êtres nouveaux, sans vie, perturbés par la lenteur de l’adaptation dans le processus respecté de L’Evolution...des sprinters aveugles et suicidaires installées devant la grande toile qui dépeignent la Nature.

Ils s’injectent l’autre illusion, inhalent, absorbent des vapeurs d’amnésie, se gavent de Dogmes, donnent du pouvoir au vide pour se rassurer. Le prêcheur s’unit au dealer "proposer la Vie puisque l’on craint la mort ou proposer la Mort puisque l’on craint cette vie", peu importe, les ombres affolées prennent tout pour oublier. Dominer le temps et vomir la lenteur qui offre trop de ce temps à la souffrance, le but est fixé.

S’exciter, s’affoler, peu importe le sens du mouvement quand il permet d’éviter d’analyser le moment. Ne plus réfléchir, déléguer le pouvoir, les pouvoirs, ne plus évoluer hors des sentiers balisés, ne plus oser, ne plus exister. L’inertie au service d’une l’Inconscience guidée par la peur.

(Toute une éducation régie par elle, des barrières dressées par elle, des lois et des règles dictées par elle, des entités qui existent par elle, pour elle, une liberté étouffée par elle, les vies bouffées, gâchées...elle pèse, entretenue par les mensonges rédigés pour elle, elle...l’âme véritable de Dieu, substance de ce qu’ils vénèrent)

Les poumons sont atrophiés. L’air se fait rare, cet air qui anime le tableau vivant qui s’harmonise devant leurs yeux, ils en sont privés, leur organisme dénaturé se nourrit d’autre chose. Assimilation de fierté mal placée, déjection de bave, de larmes, il vomit devant ce qu’il déifie et qui lui est inaccessible. Il vomit tout son être, sa bêtise le fait vomir, sa conscience en lambeaux le fait encore trop souffrir...les fait encore souffrir.

"Hors de la lutte il n’y a pas de combat"...il s’en foutent ils ne veulent pas combattre, juste être misérables et se plaindre encore. Ils sont esclaves, esclavagistes, prisonniers d’une enceinte trop limitée qu’ils bâtissent toute leur "vie". Ils sont tous posés là dans leur merde et concurrent pour en avaler tant qu’ils pourront. Se plaindre et accumuler l’inutile en le brandissant comme l’accomplissement des faibles, des misérables de l’Univers, ridicules dans leur cirque de régression, de dépression...clowns pathétiques en perdition.

A PROPOS DE BINAIRE

Comme vous pouviez vous en douter, les Binaire vont par deux…

Deux hommes et deux machines, sachant que les premiers ont pris sauvagement le pas sur les secondes, contrairement aux scénarios de quelques mauvaises sagas hollywoodiennes dont nous tairons pudiquement le nom ici-bas.

Deux hommes et deux machines, enchevêtrés jusqu'à la mœlle dans un tourbillon electro punk rock du nouveau siècle ; deux hommes et deux machines imbriqués jusqu'à l'extrême dans la production méthodique de nuisances extra sonores ô combien déstabilisantes pour les oreilles d'un monde replié sur lui-même. Un monde bientôt alerté par une tempête de rythmes frénétiques, de samples en cascade, de stridentes vocalises et de guitares cinglantes…

À la croisée des chemins du hard core, de l'electro, du punk et de la noise froide et implacable, Binaire sera effectivement au rendez-vous, aussi sûrement qu'aujourd'hui 2 + 2 ne font plus qu'un. Un binôme en nage et en rage, paré pour en découdre.

L.Z. (oct 2004)

A PROPOS DE BOKAPUTA

Bokaputa est en fait la re-formation d'un groupe qui s'appelait Shockwave et c'est juste une histoire de potes qui décident de refaire de la musique ensemble. Mais le but n'est plus le même : il n'y a plus rien à prouver à quiconque, juste jouer et s'amuser.

Pascal, Sboub et Guillaume se retrouvent donc, été 2004, pour composer ; Luis, vieille connaissance du groupe, entend la rumeur de cette re-formation et décide de rejoindre l'aventure. Le premier album est composé dans la foulée, mais faute de moyen, de temps et d'organisation, il ne sortira que fin 2006.

Le style ? Quel style ? Il y en a trop : metal, hardcore, punk, stoner, rock...

Ca chante, enfin ça hurle en francais. Les morceaux sont simples et assez efficaces pour qu'ils nous plaisent ou nous fassent marrer. Luis par manque de temps est obligé de quitter l'aventure et c'est une vieille connaissance qui rejoint la galère, Thomas ex-SonnyRed. Encore une fois, Bokaputa n'a aucune autre prétention que de s'amuser et si cela peut être partagé avec un public alors ce n'est que mieux.

A PROPOS DE CHACHI ARCOLA

Il a grandi, le petit Chachi. Il a vieilli. Mûri. Il s’est affranchi de l’influence de son oncle, ce bouseux de Fonzie, et ça c’est une bonne chose. On pourrait donc dire que tout va bien. Pourtant, depuis que Joanie l’a largué, y’a un truc qui cloche. Une espèce de fureur larvée dans son regard. Un ton dur et brutal dans sa voix. Un sentiment de danger quand tu te trouves à ses côtés.

Pis il traîne un peu trop souvent du côté des marécages, ces derniers temps. Y’a une odeur de mort qui l’accompagne à chacun de ses pas boueux. Et cette musique qui s’échappe des murs de sa chambre…